Wenn ich bei meinen Eltern durch den Garten gehe, und dann an dem direkt anliegenden Wald den kleinen Weg links gehe, komme ich auf die kleine Straße, die von einem Hof zum anderen führt.

Hier bin ich als kleiner und mittlerer Mann stundenlang herum geirrt.
Damals, als das Haus noch meiner Oma gehörte, der Dachboden nicht mein Zimmer, sondern Kisten voller spannendem Gerümpel enthielt und ich Huckleberry Finn auf Schallplatte gehört habe.

Ich gehe also die Straße entlang. Felder grenzen an, die durch kleine Waldstücke mit ein paar Bächen getrennt werden. Hinter einem dieser Felder, auf einem kleinen Hügel steht am Feldrand unter einem großen Baum diese Holzbank.

Auf ihr habe ich Pfeife geraucht. Gott gefragt warum dieses so und jenes anders ist, Sterne bestaunt, geweint, aber auch geküsst.

Mittlerweile muss ich nur noch dorthin und nichts tun.

(Meine alten Freunde kennen das wohl schon.)